People and Places

People and Places

Morning on the Lievre

                                                                  Far above us where a jay

                                                        Screams his matins to the day, 

                                                        Capped with gold and amethyst, 
                                                   Like a vapor from the forge 
                                                             Of a giant somewhere hid, 
                                                              Out of hearing of the clang 
                                                                           Of his hammer, skirts of mist                             Slowly up the woody gorge 
                              Lift and hang.
                                                        Softly as a cloud we go,
                                                                     Sky above and sky below,
                                                             Down the river; and the dip
                                                            Of the paddles scarcely breaks,
                                                                      With the little silvery drip
                        Of the water as it shakes
                         From the blades, the crystal deepOf the silence of the morn,
Of the forest yet asleep;                  
And the river reaches borne
      In a mirror, purple gray,
          Sheer away
To the misty line of light,
Where the forest and the stream
In the shadow meet and plight, 
Like a dream.

From amid a s t r e t c h of reeds, 

Where the lazy river sucks 

All the water as it bleeds 

             From a little curling creek, 

          And the muskrats peer and sneak 

       In around the sunken wrecks 

    Of a tree that swept the skies 

                    Long ago, 

         On a sudden seven ducks 

                                                               With a splashy rustle rise, 

                                                                   S t r e t c h i n g out their seven necks, 

                                                                  One before, and two behind, 

                                                                 And the others all arow, 

                                                          And as steady as the wind 

With a swivelling whistle go, 

Through the purple shadow led, 

Till we only hear their whir 

In behind a rocky spur, 

Just ahead. 

By 

Archibald Lampman (1861-1899)

Died Febuary 10, 1899 in Ottawa